曾经有一个小歌手,穷得只剩下梦想。
他说不上自己唱得好不好，也说不上自己有没有才华。
科班出身，名校毕业,走出校门时自以为面前铺着一条金光大道。
但倘若他真的有才华，又怎么会处处碰壁混了这么多年还籍籍无名，可若是没才华,公司为什么会签下他又为什么会给他做专辑砸资源地捧他。
他说不出来，也不必去想明白,还来不及多么痛苦他就先死了，一死解千愁,更妙的是人一死，反而让他有了姓名。
他谱的曲做的词窝在摇摇欲坠梦想里写的歌,都在他死之后冠上了别人的名字,他记不得是否认识的朋友踩在他的尸骸上碰触到他只能仰望的星星，而他记忆的最后片段是八零三号病房掉了个角的门牌，下面是护士手写的他的名字。
负责他的护士字写得不怎么好,名字歪扭连成毛线团一样的黑线，从名牌上汹涌蔓延进房间的每个角落,无边无际没顶而过,只有标着八零三的门牌号清晰。
八零三无意再提起自己的名字,那是沧海一粟般不值一提的渺小人生，他回顾将他推向死亡的一切也无心愤怒复仇,过去就像沿着既定道路流淌的河，他划着小船在河上漂流,倾覆，溺亡。
但那么多人都撑着破破烂烂的小船上了岸，他又怎么能独独抱怨自己的河流湍急险峻。
“我想开一场演唱会。”八零三坐在班西面前,没什么底气地开口。
但凡厉鬼，便心怀执念。
执念的往往也是求而不得的。
他积蓄约等于零，却想要一场演唱会，他死了好几年本来就没有的粉丝更加约等于零，却幻想台下能坐满观众。
还有他想邀请的那位老朋友。
他不知道该不该称其为老朋友，生前他们只在公司有过一面之缘，或许死后那一位会更熟悉他一些，毕竟对方那唯一一张传唱甚广吃到现在的白金专辑，里面的每一首都是他谱的曲写的词。
虽然最后没有他的姓名。