丛烈就那么扛着他走,脑子里是另一片昏□□凉的灯光。
云集额头上肿了一大块,压着的纱布下面还在往外透血。
他坐在一张金属长椅上。
质地精良的衬衫上斑斑驳驳的都是干涸的深褐色血渍。
云集的目光就像是一个找不到家的小孩,声音却还在宽慰电话里的云舒：“你别哭了，先回家,我……我办完手续就,嗯就回来。”
他挂断电话之后才缓缓抬起头来。
那目光看得丛烈心底密密麻麻地疼起来。
“丛烈，”云集没有哭，但是很茫然，“我没有爸爸了。”
在丛烈的世界里，“爸爸”本就是个空泛的名词。
所以云集失去了一样他原本就没有的东西，他并不能感同身受。
可丛烈以为自己一定会伸手抱住云集，让他在自己肩上歇一会儿。
然后他只听见了自己的声音,“后面的事情我来处理，你先回家陪云舒吧。”
合情合理,很有帮助。
但是没有人味儿在里面，哪怕一点点。
丛烈回想起自己给母亲办丧事的时候，从头到尾没人施以援手,每一张单据每一个证明上的每一个字，都是他亲手签的。
他曾经想过要是有一个人替他承受这个过程,或许现实就不会那么坚硬直白。
但当他听见了自己要替云集做这件事的时候，某种残忍就好像一柄调转尖锋的匕首，无声地没入丛烈的胸膛。
手臂上传来的刺痛让丛烈重新看清胡同里的景象。