梁净词慢慢地笑，“上一回看见我，就看着咬牙切齿的，恨不能把我大卸八块，我那会儿还没寻思明白。”
“……”
想起自己几年前写的那封信，姜迎灯也展不开愁眉，改了口说：“是哦，我爸爸肯定恨死你了。”
梁净词深深望着她的眼，从枕下摸来一本诗集。
她的《流俗雨》，回到她的手中，书页被他保存得很好，角角落落都工整无比，崭新如故。唯独埋在字句里的五个字，当年被她小心翼翼用铅笔圈住，却又被时光擦了一遍又一遍，如今只剩一点浅浅的痕。
梁净词轻轻捏她颊肉，温柔地笑：“你的愿望实现了。”
“好傻气，”姜迎灯笑着，眼角却湿湿的，“好像只有小孩子才会做的事——把你的名字藏在我的诗里。”
他不以为然说：“很浪漫。”
又自嘲道：“可惜有人不懂浪漫。”
姜迎灯深表认同地点头如捣蒜：“没错，就是我那个初恋！”
梁净词不否认地笑着，视线落在她封面的字体上。
他喜欢这个名字，再问她一遍，是什么意思？
流落到俗世的雨，本是不通人情的天外物，与人间的风雾纠缠，也有了荡气回肠的故事。
梁净词又问，这里的雨指的是什么。
“你就是我心里的雨。”
诗集落地，她再拾起，书的扉页巧妙地显现，他潇洒有力的字迹——我与迎灯百年好合。
“雨停了。”他回答了一句。
好似在说窗外，也好似、是在擦干她的心。
再泪水干涸之前，这一次是姜迎灯，先觉得有些意犹未尽了。
吻落在他滚烫的唇上，梁净词也垂首迎合，将她腰扶住，侧身就把迎灯欺在了身下。
红绡帐中，攒满柔情的软榻之上，为爱恨沉湎的钝痛，砭骨的心酸过往，在明日来临前，都成灰飞。
搁在枕边的书页，被屋顶吹出的暖气一页页后翻，轻飘飘地定格在某处，随几番云雨一同入了梦。
红烛夜游，黄粱共枕。我是飞不过沧海的蝴蝶，甘心为你撞进这浊世红尘。
-
来江都一趟，没遇上裴纹，但姜迎灯去见了姜兆林，父女俩分别太久，竟也慢慢显现出一点生疏无言的别扭磁场，姜兆林固然想念女儿，但她的世界千变万化，后来几年，她学会报喜不报忧，他从信里感受到的，都是经美化过的生活状态，他压根不知道从何问起。